Treno 1924

Era mattina, ero a Roma. Niente di eccezionale, una città mille volte visitata, mille volte conosciuta. La notte in treno era passata lenta, rallentata dagli sguardi e dalle parole di coloro che il fato aveva assegnato al mio stesso scompartimento.
Una coppia di anziani palermitani parlava in dialetto così stretto da sembrare straniera: la signora raccontava storie divertenti solo per lei, il signore mi ricordava il mio nonno paterno mentre andava in campagna. Poi c’era un fruttivendolo palermitano, basso, magro con piccoli baffi e un braccio tatuato certamente cosciente delle fatiche dei siciliani poveri e disperati.
Infine vi era una giovane coppia sgangherata d’altezza, in quanto lui raggiungeva quasi i due metri e lei solo il suo sterno, e una turista cinese di ventisei anni che avrei conosciuto meglio durante il viaggio e la permanenza a Roma.
In verità, prima che la giovane e sgangherata coppia calabrese si presentasse nella stanza da viaggio, con noi vi era anche un giovane maghrebino. Era seduto alla mia destra, alto, scuro, con braccia forti e una mascella da dinosauro. Occupava un posto non suo in quanto sprovvisto di prenotazione, e quando la coppia venne egli fu obbligato a lasciare la stanza tirandoci dietro accuse razziste e parolacce.
"Voi fate così perché io sono unico straniero, voi siete razzisti", furono le prima frecce scagliate nei nostri confronti.
L’episodio fu triste e lasciò commenti e critiche. Il comportamento di un singolo straniero venne traslato a quello delle migliaia di stranieri residenti in Italia, alle leggi europee a cui questi dovrebbero adeguarsi e alle barche bucate di spola tra l’Africa settentrionale e la Sicilia.
Ne fui rattristato in quanto ero stato quello che più di altri si era speso per far intendere allo straniero, in modo pacifico e pacato, il torto giuridico della sua posizione.
Ma venne la mattina e con essa la stazione ferroviaria di Roma Termini. Comprai il giornale delle solite notizie: sgambetti sulla politica italiana e bombe in quella estera.
Alle 8:30 incontrai Monica. L’avevo sentita al telefono e di lei sapevo solo che era una brava ragazza pugliese a Roma per imbarcarsi in un volo che l’avrebbe portata a Kinshasa, la capitale della Repubblica Democratica del Congo, in Africa.
Dovevo consegnarle un pacco che, una volta a Kinshasa, avrebbe dovuto dare a Yvon, un reporter de LaSpecula.com International News Weekly. Nella DRC non vi è più guerra guerra, ma solo guerra a bassa intensità, che rende quasi impossibile il recapito postale di pacchi e lettere. Da qui, quindi, l’intermediazione di Monica.
La nostra conversazione durò parecchie ore. Si parlò di viaggi, studi, del lavoro che ci sarà certamente e delle foto del matrimonio di Yvon.
Fu piacevole parlare con lei poiché non è da tutti i giorni incontrare una giovane e bella donna impegnata fino al giorno prima da un centro estetico di sua proprietà, capace per un mese di mollare tutto e contro il parere di tutti riempirsi la valigia di medicinali e ustionarsi di vaccini per lasciare l’Italia del sole e della pizza per il Congo delle grandi foreste, delle armi e delle malattie.

Testo tratto da “Diario di pochi giorni a Roma”

Luglio 2007